"Mein einstiges Bischweiler ist freilich ein Mond für sich. Fabrikruinen aus roten Ziegeln, strenge Häuser - schmucklos, griesgrämig, trist, fast ohne jedes Leben - ein Labyrinth rechtwinkliger Straßen, düstere Fluchten ewig geschlossener Fensterläden. Die Irrenanstalten, die Altenheime, das Waisenhaus, das graue kleine Elend der Arbeiter. . . aber immer noch steigen paradiesische Bilder aus den verbrannten Obstgärten der Kindheit. Der einzige bewohnbare Ort, der … mehrdieses Paradies und diese Hölle bisweilen versöhnt, ist der privilegierte Ort des literarischen Erinnerns." weniger